He dejado de creer en ti,
sobretodo por las noches y las lagunas mentales siniestras
sacas tu borrador redondo y haces la luna trizas
como intentos de salvar el animo de escarcha,
te haces promiscuo de las conexiones del inframundo tardío
-ya deje toda la nostalgia depositada en tu axila,
hay que volver mañana y escribirlo
-Yo soy diminuta/impalpable-
los autos se abalanzan contra las ruinas
y yo pienso en todas las historias inundadas de detalles sinuosos
de otros países en post-guerra de clima oscuro
toboganes exclusivos de tu tristeza
no es tu culpa,
voy a dejar de recriminarte
la carga genética,
es la quiromancia,
son las líneas rugosas de la mano,
vaqueros culpables
sin recuerdos de caballos muertos.
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