Violencia: Acto definitorio de pasión abundante.
Es la sombra oculta del placer desquiciado,
sobra en las ciudades que brotan humo y las cabezas hierven.
A veces tienen sus propias razones y mecanismos,
otras parecen una eucaristía, hilarante,
suprema y un decoro rosa/peligroso
a punto de estallar cerrando el puño piel.
Brotar la ira del cuerpo/Mar negro tactil del fuego.
Abarrotar los ceniceros dorados,
dormir sin pensar que algunas cicatrices sanan vagamente.
, 
La noche esta para romperla,
un cubículo en llamas,
evacuar el alma no es materia fácil.
Persianas ocres, incoloras, resisten las manchas verdes
cientos de pinturas de interior abren brechas,
escriben la historia consanguínea y oblicua
haciendo mapas,
ríos ebrios de nada.
Me canse de esperarte
desde el vértice donde se ven las grietas
del cubículo en forma de heptagrama,
ya nada es suficiente para sonreír de a gratis,
la múltiple satisfacción inhumana me alivia.
Sin esperar nada he aprendido a no mentir
a usar la misma mascara día tras día
sin importar donde,
a veces la pierdo y no es fácil
porque es difícil reconocer la naturaleza
entre el jazz y las aventuras que se quedan en el colador de los sueños,
yo cruce el puente sombrío donde esperaba encontrarte intacto,
callado, atado,
esperando que el cordón umbilical estuviese sediento.
Foto: Guille Plottier
http://www.guilleplottier.com
era mío
“Pero otra vez cae rota la mano que alzaba hasta tu hombro, tu mejilla, tu labio pesado y mustio. Porque quería contarte que han pasado cosas, tantas cosas en la vida y que, sin embargo, nada, nunca pasa nada”Leí a Onetti en mi infancia tardía, me robo el corazón y salió corriendo. Aun lo ansío.
“Mueren jóvenes los que aman demasiado a los dioses” -J.C.OSi me preguntan,
-La ciudad levanta el oxido, esa parte de si que no dice reconocer en los colores, sobre todo el frío de las estaciones turbias, milimetrada en los rincones.
He dejado de creer en ti,
sobretodo por las noches y las lagunas mentales siniestras
sacas tu borrador redondo y haces la luna trizas
como intentos de salvar el animo de escarcha,
te haces promiscuo de las conexiones del inframundo tardío
-ya deje toda la nostalgia depositada en tu axila,
hay que volver mañana y escribirlo
-Yo soy diminuta/impalpable-
los autos se abalanzan contra las ruinas
y yo pienso en todas las historias inundadas de detalles sinuosos
de otros países en post-guerra de clima oscuro
toboganes exclusivos de tu tristeza
no es tu culpa,
voy a dejar de recriminarte
la carga genética,
es la quiromancia,
son las líneas rugosas de la mano,
vaqueros culpables
sin recuerdos de caballos muertos.
